Llegar a ser tampoco es suficiente

No fui suficiente. En todos estos años no he sido suficiente. Y de noche, cuando se escucha el rumor de lo que fue el día, mi mente aún se pregunta si alguna vez seré suficiente. Pienso en todas las posibilidades, reales y ficticias, para “llegar a ser”. Así vivo mi insomnio.

Crisálida escritura

Me permito el silencio para decorarlo con palabras. Y me dejo la piel en la escritura. Yo soy “esto”, “aquí”, “debajo”, lo que late entre las venas que hacen eco. Soy el remanente de una voz que, insistente, me repite “no eres suficiente”. Uno se quiebra en los peñascos de la duda; observa, cuestiona, vuelve a analizar y entreteje las palabras de tal forma que el entramado sea un fiel reflejo del paisaje interior.

Vivir. A secas

En el último año me permití el lujo de vivir. A secas. Pero un 6 de noviembre las cosas vinieron a pique y desde entonces busco una nueva rutina que me permita la existencia. Sé que después de tantas cosas por las que he pasado no debería ser difícil encontrar un nuevo camino. Pero no puedo.

         Anclado en un punto en medio de la nada, a mi alrededor solo es páramo desierto, un horizonte de frontera que no es vida ni muerte. Y de noche los demonios se acercan acechantes para arrastrarme debajo de la tierra y sumirme en la pesadilla interna.